Tant se val on vivíeu. La ruta i l’oferta hi eren. A Terres de l’Ebre el pla previst era Metro, Mina, Matèria, Càlig i Calaceit, no sigueu beneits! Al Cap i Casal -la Meca del Bakalao-, per exemple i per no aclaparar el lector esmentarem únicament Chocolate, Barraca, The Face, ACTV i Espiral, sitio de la gente sin par, sin igual… A Barcelona, Déu n’hi do: Chasis, Pont Aeri, Central, el 8, Scorpia…o ja que hi som a la N-II, tira, tira cap a Fraga! La veritat és que en aquestes darreres dècades ens ho hem passat molt bé tots, uns d’una manera més convencional i d’altres, com podeu intuir, a tota pastilla. A la vida hem vingut a passar-nos-ho bé, oi que sí? Rumiar, ja rumiarem a la tomba, que són dos dies! Tota aquesta història va començar abans que el subestimat mestre valencià Germán Bou comencés a compondre i produir himnes mítics per a discoteca amb el seu ordinador Atari. El principi jo el situaria a Madrid a primers dels 80, amb aquella també mítica frase del seu batlle Tierno Galván -esdevingut emblema i icona ara ja de la moguda madrilenya- quan va dir allò de: “¡rockeros, el que no esté colocado, que se coloque...y al loro! No fotre’m ara tota la culpa al simpàtic missatger, però va ser simptomàtic del que s’esperava del jovent aleshores, que no era altra cosa que deixés de tocar el collons. Passar-s’ho teta havia de ser l’entreteniment capital i la consigna del Ministeri de la Joventut a l’ombra. Teta, com mai abans no havien somniat i gosat el nostres progenitors. Érem per fi en una democràcia plena, ciutadans lliures, que hom deia. I a fe de Déu que aquest establishment ens va posar en safata poder faire la fête a tothora. En un moment donat, allò estrany per a un jove va arribar a ser no voler sortir fins a rebentar ni fer de la comunitat de música, watts, drogues i cap de setmana de tres o quatre dies el seu leit-motiv. El jovent més reflexiu o amb altres inquietuds, si no era marginat implícitament i sibil·lina era absorbit pel corrent, no n’hi havia una altra. Sort i gràcies en vàrem tenir de la coexistència de petits grupuscles i ànimes fortes solitàries amants del grunge, el gòtic, els rocks patris respectius o els proto-indies, per fer una mica de contrapès amb un sentit de la festa i el lleure més normal, collons, si no aquest vendaval de bacallà arrasa amb tota la meva generació. Estudiar, més ben dit, passar cursos, era relativament fàcil. Repetir curs dos cops –tripitir-, deien, desanimaria massa a l’alumne i calia doncs evitar-ho. En canvi, passaren de fer-los començar a treballar amb catorze anys o lligar-los ja amb la formació professional, cas que es manifestessin desinteressats o desencisats amb els estudis, a continuar obligant-los a anar a classe peti qui peti. Els feien aprovar perdonant-los la vida successivament, a empentes i rodolons, fins als setze. D’aquesta manera els teníem encara aquests dos anys falsament aixoplugats –en una edat providencial per a la seva formació com a adults- avorrits i amargats, només pensant com fer-se mal i fotre’s a si mateixos i als altres. Collonudes sempre les reformes educatives, sempre pensant efectivament en l’alumnat, com no podria ser d’una altra manera. I mentrestant, els esdeveniments de la crònica ibèrica i del nostre entorn es succeeixen l’un darrere l’altre a un ritme massa ràpid per a una adequada digestió: la transició disfressada, l’entrada al mercat comú europeu, les injeccions exteriors de calers, la caiguda del mur, el somni humit de l’Europa Unida. L’ascensor social entra en funcionament i els fills del proletariat esdevenen gent amb carrera –es fa justícia, dèiem-. Tot va a millor, segur i sempre, malgrat alguns períodes puntuals de curta durada que podem entendre com a mers reajustaments conjunturals en èpoques de creixement ferm i sostingut –deien els entesos. Per què hauríem hagut, aleshores doncs, de marxar a fora els joves, a l’estranger, a viure-hi o a aprendre anglès, si tothom es moria de ganes de venir aquí? Si fa poc dèiem que el món ens mirava, aleshores era un fet que el món ens mirava per primer cop de veritat. The whole world is looking at me now / I’m getting so high / Yes, I’m certain higher [Cançó “Get it up” del grup Sensity World]. Fèiem veure que no teníem passat tèrbol de cap mena, ni ajustaments de comptes, que sortíem del no res, blancs i purs, com un truc de màgia. Que Barcelona eren els Jocs Olímpics i per tant, l'aparador internacional, que Madrid al seu torn era la justa capital que s’havia d’ocupar dels afers realment seriosos, i que de tot plegat resultava un win-win, gagnant-gagnant. Potser podies viure personalment alguns trasbalsos, daltabaixos o entrebancs propis de l’edat, no dic el contrari, però en l’ambient es respirava que te’n sortiries. De ben segur que te’n sortiries a la Pell de Brau. Començàvem a tenir turisme en massa, immigració en massa, però és normal de totes passades, car és normal que la gent volgués venir aquí perquè érem ja un país ric; hi teníem feina per a tothom, i tenim assegurat el millor clima i els millors aliments del món. Ens apuntem a fer-la grossa en guerres internacionals amb dos collons, rebent com a premi esfereïdors atemptats en primer grau de la mateixa manera que els països més influents del món, grupet privilegiat on nosaltres ja hi som, ja hi som! A la part final d’aquesta bacanal ens ofereixen, amb un copet a l’esquena com a cirereta de tota aquesta bonança i deures fets, una cadira al G-20 perquè veuen que no hi ha ja res que ens aturi. Zapatero arriba a perbocar que el nostre sistema financer és dels més potents i el més sòlid i robust del món. Som la hòstia i jo m’arribo a preguntar com Espanya no havia estat així abans, si això és el més normal del món! No hi ha malaltia d'atur, la roda gira, per tant puc anar passat sempre l’endemà a treballar i no perdre la feina, que si la perdo me'n busco una altra. Puc allargar una mica més aquest cap de setmana, que no n’he tingut prou. Puc agafar el cotxe i fer encara dos-cents quilòmetres més quan tothom plega veles i demà dilluns s’hauria de tornar a pencar. Puc gastar-me un milió de peles en tunejar el cotxe que ja costava tot solet de segona mà un milió de peles. —Eh! tu! mira’m bé! I si l’estimbo, l’estimbo! I què? Ara fins i tot penso posar-li una fusta al sostre per poder ballar a sobre, al pàrquing de la discoteca, i ja veuràs, neeeeeeennnnngg!! Té, tasta aquesta coseta que tinc en aquesta bosseta, que no et farà cap mal i sobretot està de moda, i és que per què ens hem d’enganyar? Si no, no aguantes, neeeeeeennnnngg!!!—. Acollim factories d’anomenada de producció musical de luxe a Barcelona amb planters de punxa-discos de canyella fabricant hits, l'un darrera l'altre –és veritat que n’hi havia de tot, joies i també merda, però en tot cas, cap complex i molta producció, com els italians deu anys enrere- i vinga tots amunt!: ¡paranoias industriales, carreteras comarcales, te conducen al lugar, donde nos encontrarás! No, no han estat la Ruta Destroy, o del Bakalao, tan sols. Han estat ni més ni menys que vint-i-cinc anys seguits, de 1982 a 2007 on han fet amb nosaltres el que han volgut. Ben entretingudets que ens han tingut, sí senyor, amb les engrunes de les seves noves fortunes. La segona part de la Ruta -la menys autòctona valenciana, menys genuïna i més viciada, que diuen els que en saben- la mainstream, de la que ara es fan 25 anys, és la que dóna com a resultat un procés clar d’homogeneïtzació del jovent a la Pell de Brau. I, ves per on, en aquell moment tenim València, Barcelona i Eivissa com als tres pols i motors ben engreixats d’una producció, difusió i atracció musical Marca España de nivell de qualitat mundialment reconeguda, que ha acabat passant el sedàs del temps. A gustos personals, colors. No creieu que exagero per res el vessant polític, els caps rapats i matons de barri d’extrema dreta bé que adaptaren com a seva aquesta música ràpidament a desgrat nostre i de fet, ens van començar a fer paüra segons quines sortides de discoteca i pàrquings. De ben segur que el Rei Jaume es va remoure a la seva tomba de Poblet per aquesta nova cessió de sobirania cultural cap a Castella, un altre cop i un altre cop per la patilla, per acabar sucumbint i ballant malgrat tot al ritme del xumba-xumba aquest. La prova és que fins i tot la vam petar al Japó. I ja sabeu que els japonesos quan es prenen quelcom seriosament, van a mort. El Mont Fuji mateix va entrar en erupció, responent al crit de guerra i metralleta de l’inici de “Así me gusta a mí” de Ximo Bayo. Una altra prova és que uns quants singles més d’aquests -com “Knockin’” de Double Vision- van atènyer també el número 1 o gairebé a tota Europa. L’anglès de les cançons dels germans Ríos, de la localitat valenciana de Silla, components del grup New Limit, va motivar-nos a millorar d’una vegada per totes l’idioma de Shakespeare, només per haver-nos tret a tots de cop el trauma de l’accent, demanant-nos repetidament a la tornada del seu tema insígnia que somriguéssim. Encara ara, 25 anys després, et trobes gent d’Alemanya, Àustria, Benelux, Itàlia o França que se’ls hi posa la pell de gallina quan els hi taral·leges aquestes cançons que creien ja soterrades i els piques les mans a 150 beats per minut alhora que sincopes amb els llavis tot escopint. El director de cinema català Bigas Luna, ja va veure que quelcom ens trastornava sensorialment en escoltar aquella música, i en el seu primer llarg “Pernil, Pernil”(1992) ens va convidar a aquella discoteca al bell mig dels Monegres, al costat de la fàbrica de calçotets i calcetes, momentum d’exaltació ibèric com cap altre per a la posteritat. La cinta ve a donar un impuls definitiu per tal que tothom acceptés per fi i integrés de bon grat aquella música i moviment a les seves vides i, de retruc, que tothom sortís de nit a cercar la seva pròpia Penélope Cruz o el seu Javier Bardem en aquells ambients, fins aquell moment, injuriats pel gran públic. El tsunami ja era un fet i els 40 Principales es varen veure obligats a acollir Ximo Bayo a les seves llistes per no quedar desfasats. Al·lucinant. Ara molts ens trobem a l’edat en la que fins i tot els més babaus ja sabem qui són i han estat els veritables Reis d’Orient, i podem constatar, doncs, fins a quin punt la nomenklatura ha manat -i molt i molt bé, amb guant blanc de seda- per nosaltres, mentre érem en aquella plena letargia reflexiva i orgia continuada d'hedonisme en format acid, house, eurodance, dream, progressive, garage, techno, hardcore, carpe diem i carpes d’estiu, festes populars, passacaglia, majorettes, correbou amb cervesa i plat de gambes a la mà. Ja al vespre de bareta sopant tot d’una mil cinc-centes calories per agafar les úniques forces del dia provinents de la natura –normal, si dorms d’una del migdia a set de la tarda-, megarrot per acabar, dirigit als avorrits de la taula del costat, i a fer veure que mirem una estoneta la Liga de Fútbol Profesional, per començar de nou, I can’t stop raving! Hem vist passar davant dels nostres nassos, amb una riota incontrolable i histriònica d’aquestes de desfasament, amb ulleres de sol a la nit, speed a una mà i ampolleta d’aigua a l’altra, les trifulgues d’en Roldán, Conde, Rubio, Ruiz Mateos, Gil y Gil –el Pelotazo Mix-, los GAL, la ETA, el PSOE, el PP, CiU i els seus finançaments il·legals i corruptes de bandera. Tot allò que, en definitiva, anys enrere us semblava habitual d’empassar-vos i tan rutinari com mirar de posar-vos a dos-cents per hora amb el Ford Sierra Cosworth a la recta llarga d’entrada al poble, per després poder treure pit al bar. Com a mínim, el que podem fer tots és no dir que el món d’ara és una merda i que nosaltres no hi tenim res a veure, o que quin desastre la crisi i què malament tot, o bé també mirar de no fer el ridícul en voler arreglar l’esmentat món de merda en dues tardes. Hem tingut com a societat vint-i-cinc anys de bonança, vint-i-cinc, per poder fer créixer alguna cosa consistent individualment i col·lectiva a tots els nivells –no només l’econòmic- i hem preferit fer el ronsa, viure el moment present, petar-nos els calers, jugar-nos la vida, ballar fins a la sortida del sol i tanmateix no poder veure i suportar l’astre rei de la turca que havies agafat, voltant pels carrers buits dels polígons industrials amb uns cossos pàl·lids i torturats més blancs que la llet, que ja no sabies on havies deixat aparcat lo Renault19 16 v., si a Bétera o Burjassot, a Alcúdia de Carlet o Alcúdia de Crespins, a Sangonera la Verda o Sangonera la Seca. Només volíem gaudir sense pensar qui pagava el piscolabis o quant ens quedava a la butxaca, alhora que els que volien de veritat fer-se rics amb nosaltres ho han fet davant dels nostres nassos. Continueu, seguiu recordant, blanquejant i fent jubileus de la vostra joventut pastillera com si hagués estat la millor de totes les èpoques de la història i la resta del món no hagués sabut mai gaudir tant com vosaltres, privilegiats, ho vàreu fer en aquells anys. En aquests casos, la música és clau per idealitzar i sempre ajuda a garbellar la memòria en rosa, desempolsegar moments únics, i així tot d’una, fer desaparèixer la merda més putrefacta que hi va haver aleshores, que va trinxar totalment o parcial la vida de prou gent i la dels seus i que millor que ho deixem córrer, que encara ara em fa basarda fins i tot haver-ho de dir. La prova que allò no era normal és que l’apropament a la fi del segle XX marcà un canvi de tendència vers la moderació, i aquest riu no ha tornat a baixar mai més de la vida d’aquella manera amb aquells cabals ordinaris, ni tan sols abillat tampoc amb altres disfresses temptadores. La feina aleshores, emperò, ja estava feta i Aznar podia gaudir de la majoria absoluta i riure així com feia ell amb el bigoti de murri. De totes maneres, quines ganes de veure política per tot arreu, oi? Potser que teniu raó i sempre hi veig fantasmes. Vinga va, jo m’apuntaré també a la peli aquesta del remember per la via musical, punxa’m primer el Guitar Spell de Dj Sylvan i després el Streamline de Newton, i tots a xiular, vamos, vamos, vamos arriba, sube, sube, subeeeeeeeeeeeeee!
De vegades, quan no saps què fer, el millor que hi ha és anar tirant.
Total de visualitzacions de pàgina:
diumenge, 28 d’abril del 2019
Bacallà amb pastilles
dijous, 25 d’abril del 2019
La pau interior
diumenge, 21 d’abril del 2019
Per als artistes
dimarts, 16 d’abril del 2019
Le mur de l'enceinte
dijous, 11 d’abril del 2019
Paris (75)
diumenge, 7 d’abril del 2019
Lo paravent-borreguet
dijous, 4 d’abril del 2019
Jo vull volar dempeus
No acostumo a viatjar gaire en avió. Tanmateix quan volo per Europa en baix cost, com ara de París a Barcelona, no acabo mai d’entendre algunes coses que per a mi són evidents. No sé per quina raó he d’acabar amb blaus als genolls. No cabo mai al seient. Faig un metre i vuitanta-tres; com a jugador de bàsquet no seria fitxat ni com a base suplent i tampoc no em puc qualificar precisament de camallarg. Així doncs, em demano què és el que hem fet nosaltres als dissenyadors aeronàutics interioristes -o als seus clients, que els hi paguen- per haver-la pres amb els soferts passatgers d’aquesta manera. Ara mateix, mentre us escric, tinc les cames més obertes que la Sharon Stone enmig del seu joc de cames més famós, així com la costura central de l’entrecuix dels texans m’acaba de demanar la baixa, a punt de petar. A més, per acabar-ho d’adobar, els dos genolls romanen clavats a uns elements metàl·lics que sobresurten lleugerament cap a mi, pertanyents al seient del meu davant. Diria que es tracta de la part de darrera dels reposabraços del meu veí davanter. He d’anar amb cura en tot moment amb qualsevol petit moviment peristàltic pendular de les meves cames car puc, en una distracció, estimular involuntàriament el nervi rotulià i experimentar allò que ja sabeu tots que fa molt de mal. Exacte, un calmant! Evidentment, aquest fet no previst d’haver d’anar amb tanta cura i sense llibertat de moviments en una situació en què suposadament jo hauria d’estar còmode i relaxat durant una bona estona, em neguiteja qui-sap-lo. De resultes, començo a bellugar-me més del compte. M’espero a haver-nos enlairat, abans de canviar de postura, atès que m’agrada seguir al peu de la lletra les consignes de seguretat que em proposa amablement l’enregistrament que ens parla d’una manera molt convincent i mostrar així el meu costat civilitzat, juntament amb la resta del ramat. Per evitar mals majors però, un cop enlairats, renuncio ja a la posició simètrica única de confort que m’ofereix la meva companyia de baix cost i em poso lleugerament de costat, és a dir, recolzant un gluti -el que vulgueu, tant se val si sou de dretes o d’esquerres- centrat sobre el seient i l’altre gluti en suspensió amb el tronc superior; en conseqüència lleugerament inclinat cap al costat i creuant les cames. Assolim ja una certa velocitat de creuer pel que em sembla i cap problema, car a mi no em fa por volar, el que em fa por és adonar-me de la puta merda d’espai que ens han deixat aquests desgraciats, tot per tal de fer-nos voler desitjar acabar volant com deia aquell president de línia aèria d’ínfim cost de la birra negra -tan amable ell-, que ens volia a tots dempeus dins l’avió. Pel que tinc entès, ens voldria posicionats en uns seients que et fan adoptar una posició un xic més vertical, semblant a quan som davant un taulell de bar. Escolteu, potser que jo m’adaptaria prou bé, doncs, a aquesta postura. Com que de moment, en el nostre contracte social, viatjar tots dempeus és considerat un risc contra la seguretat –oficialment- i un atemptat contra la dignitat de les persones –oficiosament- encara no s’ha posat en pràctica, però ja ens arribarà. Anirem de pet cap allà, jo mateix ho veuré amb tota seguretat i em tocarà anar dempeus a l’avió abans de finar, no en tinc cap dubte. Ara, de moment, ens hi estem asseguts, que no hauria de dir-se així perquè jo no hi he estat mai assegut amb un nivell de tensió corporal equiparable, ni en un examen de Geotècnia de cinc hores ni cada cop, que he volgut esborrar de la memòria, en què no hi havia manera de trempar-se, tu, no hi havia manera... En fi, ja som a velocitat de creuer, crec endevinar, i començo a notar una forta punxada al gluti a causa de la pressió puntual concentrada. Al meu domini professional qualifiquem aquest fet com a pressió per punçonament. És exactament el que sento jo ara mateix. M’estic punçonant el gluti -el cul vaja- d’una manera absolutament brutal. A part del mal muscular zonal, ha acabat segur afectant un nervi perquè em trobo en aquest punt que no tens la certesa de si podries moure’t per assolir el canvi de posició amb relativa discreció o bé li he de fotre una bona sacsejada a la persona que tinc al meu costat, que de fet la tinc ja dormint -com és possible el malparit, si no portem ni mig viatge? No puc seguir així. Agafo aire i m’aixeco en vertical. Em fa tant de mal el gluti en qüestió, que la posició de confort estàndard canònica simètrica recomanada per la meva línia de baix cost -per tal de repartir càrregues- no la podria tampoc suportar, donat que un gluti dels dos que té el meu cul el tinc ja cremant i, per tant, inservible. Així doncs, no em queda una altra que virar cap a l’altra banda i asseure’m amb el meu altre gluti, tot i que no em surt molt natural. La veritat és que no sabia que tenia un gluti preferit tot i que el pobre, emperò, ja està caput. Resta, com hem dit, més de la meitat del viatge París-Barcelona. L’avió potser arriba al seu destí però jo estic veient ja que no arribaré d’una peça. M’esgarrifa pensar que si em crema el segon gluti ja no sabré com posar-me. En tot cas, quan no saps com fer -com dic al frontispici del meu bloc- has d’anar tirant. Intento relaxar-me malgrat que mai no dormo als vols. Els pocs de transoceànics que n’he cobert, els he resistit a base de la mona provocada per uns quants bons whiskys servits per una tripulació molt amable que em cobrava aquest petit caprici a un preu molt i molt assequible. Continuem. D’allò que, gràcies a Déu, la vida no són matemàtiques, amb el meu segon gluti he arribat a travessar ja els Pirineus i es veu que comencem a descendir a poc a poc. Està claríssim que a partir d’avui aquest segon gluti rebrà tot tipus d’atencions i tractament regeneratiu amb cremes de part meva. S’ho ha ben merescut perquè és gràcies a ell que no estic fent el ridícul. Ha estat, realment podem dir, un miracle haver resistit fins aquest punt del trajecte perquè quan estava a punt d’adormir-me i haver arribat a un estat d’ensonyament rar en mi -idoni en moments així- una veu inopinada d’intèrfon a 100 dB ens ha apunyalat a tots dient-nos que qui parlava era el capità, que què tal estàvem, que la temperatura no sé què i que si volíem comprar joies, perfums, xocolata o no sé què també i que vés a prendre pel cul, home! Malauradament de sobte -l’alegria no dura gaire a Cal Pobre- tot acaba arribant i veig que no arribaré a Barcelona en la mateixa posició. Com un mer instint de supervivència i per segon cop m’interesso per la vista exterior a través de la finestreta, car he d’intuir com sigui què farà avui el pilot, si aterrar naturalment i ràpida venint del nord seguint l’ombra vertical de la Méridienne verte pel cel de migdia o se n’anirà a fer punyetes cap a l’interior, fins a quasi tocar el campanar de la Seu Vella de Lleida i acabar de girar voltant per Capafonts, Prades, La Febró i qui l’ha parit per entrar des del sud. En el cas que sigui aquesta darrera opció, estic ben mort car llavors sé que no aguantaré. Passats uns minuts arribo a gairebé desnucar-me el coll –m’ha fet un crac i ja veuràs, tu, demà- per observar i constatar més a prop del normal a la dreta allà baix, a les meves cinc en punt, el Montsec. El que us deia fa una estona, Sant Antoni, gloriós!! Aquesta comprovació m’ha posat més nerviós encara. Em ve un rampell i surto ejectat verticalment del seient i, com començo a veure mirades dirigides cap a mi, faig automàticament via cap als lavabos, moment en què l’auxiliar de vol surt expel·lit igualment del seu seient a dir-me que on cony hi vaig! Que estem aterrant, ni que sigui en corba completa de cent vuitanta graus creuant dos terços del principat, estem aterrant. Que em torni a cordar el cinturó immediatament i que si tinc ganes d’anar als serveis, ell també voldria ser a casa seva i no fent anades i tornades ridícules diàries pel món com una puta mosca de maig. D’acord, d’acord, escolti –vaig pensar; no és per posar-se així, home! Faig els meus càlculs, ja fa uns minuts que he sentit el pal·liatiu “cabina 20 minutos” o sigui que procedeixo d’aquesta manera. Em torno a cordar el cinturó –amb l’auxiliar de vol ranejant el burn out tot escrutant-me amb la mirada. M’assec a la manera simètrica aquesta impossible, que és el que volen aquests desgraciats que faci, però només en aparença. En realitat, ara em trobo escrivint-vos amb l’aplicació de notes del meu telèfon en mode avió fent pressió literal amb els colzes sobre els recolzadors del meu seient a mode de biga isostàtica i per tant, que el pes del meu tronc superior reposi sobre els colzes i no sobre el cul, perquè ja no en tinc, de cul. No sé si m’he explicat bé. És una posició quelcom més discreta i menys patètica però semblant a trobar-te assegut a un vàter d’un establiment públic qualsevol, quan veus que l’anella on vas a posar lo paner està plena de pixats i llavors, per evitar mals majors, t’aguantes pseudo-levitant amb les mans a les parets. Les parets són aquí els recolzadors i les mans en serien els colzes. Doncs això. Alguns minuts palplantat així i ja hem elevat també els colzes a la mateixa categoria que havia elevat els glutis. A partir d’ara, cremeta, exfoliació i a pagar si cal per conservar també aquests colzes que s’ho han ben guanyat, sí senyor. Oh, guaita, ja estic veient pel cantó dret de l’avió el Port Ginesta. Quines festes a Port Ginesta, mamma mia! I és que ja tenim una edat, bolsonaros meus. Escolteu, això ja està fet. Aterrem a l’Aeroport Internacional Barcelona José Montilla-Moriles. Quina caloreta ja per aquestes dates. Ara que per fi hem arribat a destinació sans i estalvis, de debò us demano, que es podria fer alguna cosa o no, per tenir més espai entre seient i seient a un preu raonable? Si això ha de continuar així, potser jo sí que estic d’acord amb el president aquest tan trempat -i amable amb els seus treballadors- de la línia aèria aquesta tan innovadora i mireu el que us dic, jo vull volar dempeus! Però dempeus, dempeus, igualet que als autobusos llançadora que ens duen a vegades a l’esmentat avió, tots ben apinyats i agafant-nos a les anses del sostre, olorant-nos les aixelles respectives i refregant-nos les cintures sense cap mínim de distància social a establir. Per què venir ara amb collonades?